Se vienen las fiestas, el veranito y de la mano unas merecidas vacaciones.
¡Nos vemos a la vuelta!
¡¡Felices Fiestas y los mejores deseos para el año 2011!!
jueves, 16 de diciembre de 2010
Se vienen las fiestas, el veranito y de la mano unas merecidas vacaciones.
¡Nos vemos a la vuelta!
¡¡Felices Fiestas y los mejores deseos para el año 2011!!
lunes, 6 de diciembre de 2010
Nos visitan:
Marcelo Marcolín
Freddie Egon
El taller literario de Jakelline Shenkell y las "7 eles"
Nulú Bonsai
+
Micrófono abierto
+
Venta de libros y fanzines
¡¡Te esperamos!!
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.
-Federico García Lorca-
lunes, 29 de noviembre de 2010
Cadaver equis
Señor la jaula se ha vuelto pájaro qué haré con el
miedo (Alejandra Pizarnik)
que hay que enfrentar ahora,
que miramos la página y decimos
entonces que es por eso que sigo los pedazos,
esos que muestran sus costados filosos
sus muecas sin dientes
blancos que Mariano no quiere escribir.
Flavia tampoco quiere encontrarse en lo que ha perdido
donde el corazón se olvida
de cada uno
atravezado
pasmado
parpadeando sobre el dolor del deseo
y esa luzaugurla sobre tu cabeza
que harta de esta confusión sentenció que este cuento se acabó
pero inmediatemante después me pregunté
si en realidad alguna vez había empezado
o simplemente decidí rendirme, pero
a pesar de la oscuridadinhercgue que me implica respirar
casi siempre nuestra existencia
se justifica con otra existencia.
Somos, existimos y así podemos crear
llenar el mundo de creaciones que generen cambios
podemos dotar existencia y acción a una idea.
Tenebrosa sensación del ser que capta, crea y reformula lo antes dicho.
Yo siempre sigo cosas que no hago
termino solo en esto
que denomino Amor.
Este cdaver exquicito fue realizado entre los concurrentes al último Club de Poetas, las palabras tachadas no las entendí, queríamos subirlo porque nos gustó mucho el resultado.
Gracias por la buena onda y por escribir en medio de las lucecitas bajas del Ríe.
miedo (Alejandra Pizarnik)
que hay que enfrentar ahora,
que miramos la página y decimos
entonces que es por eso que sigo los pedazos,
esos que muestran sus costados filosos
sus muecas sin dientes
blancos que Mariano no quiere escribir.
Flavia tampoco quiere encontrarse en lo que ha perdido
donde el corazón se olvida
de cada uno
atravezado
pasmado
parpadeando sobre el dolor del deseo
y esa luz
que harta de esta confusión sentenció que este cuento se acabó
pero inmediatemante después me pregunté
si en realidad alguna vez había empezado
o simplemente decidí rendirme, pero
a pesar de la oscuridad
casi siempre nuestra existencia
se justifica con otra existencia.
Somos, existimos y así podemos crear
llenar el mundo de creaciones que generen cambios
podemos dotar existencia y acción a una idea.
Tenebrosa sensación del ser que capta, crea y reformula lo antes dicho.
Yo siempre sigo cosas que no hago
termino solo en esto
que denomino Amor.
Este cdaver exquicito fue realizado entre los concurrentes al último Club de Poetas, las palabras tachadas no las entendí, queríamos subirlo porque nos gustó mucho el resultado.
Gracias por la buena onda y por escribir en medio de las lucecitas bajas del Ríe.
martes, 16 de noviembre de 2010
Sin título
Guarecerse
En la palabra ajena
O propia
En el encuentro mirar con pupila, con ojo, con otro.
Guarecerse
En el punto cero de la noche
O del día
En el pudor encuentro con uno mismo.
En el filo del metal de la espada que brilla en el ojo que es acuoso cuyo hombre mira desesperadamente el aliento de la muerte.
Guarecerse
En el sinsentido
Que por las calles se cuela
Queriendo ser un gesto vital.
-Nina Lejas-
lunes, 15 de noviembre de 2010
Retrato/Cuadro/Pintura
Por Jeremías Vazquez
___ Da vueltas dentro de un salón cuyas paredes sostienen retratos de mentes. No está solo pero nadie está con él. El salón es amplio y todos conversan con alguno, de pie sobre artísticas cuadrículas. Pero las mentes aplastadas contra las paredes son, por lejos, más interesantes que esos burdos diseños en el suelo.
___ Él contempla esos cuadros, con algo de miedo, pero firme y orgulloso. Los cuadros tienen profundidad, profundidad que amenaza con engullirlo. Los cuadros, sólo algunos, tienen caras; y esas caras, si bien no directamente, tienen cuerpos. Siente él que pronto lo descuartizarán.
___ Pero se pasea orgulloso de todos modos. Nadie lo acompaña y nadie reconocerá que lo hayan absorbido las pinturas. Muchos de los allí presentes ni registran los cuadros, demasiado abocados a las charlas que sostienen. Quizás estos tantos eligieran ese espacio cargado de profundas magias para envolver sus conversaciones, para tener una iluminación que resalte las palabras. Pero este efecto se pierde en la ignorancia.
___ Él se pasea orgulloso de todos modos. Entre algunos pocos, él pasa, algunos pocos que se aglomeran a ver las pinturas con cuatro, seis, ocho ojos pseudo-críticos. En la compañía se resguardan de la amenaza de esas pinturas.
___ Algo ralentiza su paso que no pierde firmeza. Algo semejante a la piel de esos cuadros, corteza de esas mentes. En la distensión del tiempo, los cuadros se presentan a sus ojos más amplios, si era posible. Distingue los elementos que los componen, que no eran árboles en praderas, ni familias aristocráticas, sino tal vez almas.
___ Cada pie pisa fuerte, separándose en tiempo más que en espacio. Todos los presentes se desdibujan, quizás se hubieran retirado instantes antes y ahora el reconoce esas ausencias mediante la transfiguración de rostros y cuerpos. Ahora absorto en este nuevo cuadro parecen ya no existir aquellas amenazas enmarcadas. Las irreconocibles figuras ya no son presencias junto a él, sin embargo, se siente más acompañado. Este sentimiento difícilmente sea agradable ¿Qué ocurrió? Flamean esos seres a su alrededor, dirigiendo a él sus rostros sin gesto, o con todos los gestos amorfamente fundidos.
___ ¿Qué ocurrió? Él ya no avanza pero continúan las traslaciones de todo. Una danza entorno a él, una danza de rojizas tonalidades. Tonalidades que recordarían atardeceres si no fuera por su intensidad. La intensidad propia de flamas, de ardores ¿Qué ocurrió? ¿Qué ocurre?
Notaaparte: Asistiendo al Club Atlético de Poetas en el Bar Cultural Ríe, sentado en una mesa cerca del escenario veo un cuadro junto al mismo, es más grande que los otros dos cuadros colgados de la misma pared y particularmente tétrico.
Quise escribir algo referido a ese cuadro porque ya me había llamado la atención las últimas veces que estuve ahí. Empecé a escribir antes que comience el evento al que me presentaba. Avanzada la escritura se me ocurrió que, si llegaba a cerrarlo antes de que fuera mi turno de subir al escenario a leer, podría leerlo ahí mismo.
Lo logré, y me pareció que gustó, llegué a honrar a ese cuadro maldito de alguna forma. Espero haberle servido unas cuantas presas más esa noche, a mí ya me había deglutido.
viernes, 5 de noviembre de 2010
sábado, 23 de octubre de 2010
Cesar Rojas
Las Lavanderas, Vicente Casanueva -dibujo a lápiz-
las mujeres
en mi familia
lavaron
agua
jabón de pan
latón
la tabla de madera
a medias hundida
en el agua que se tiñe
de a poco
por el humo blanco
del jabón
las mujeres
temprano
en la mañana
lavaron
lo primero que se siente
es el olor acre
y dulce del
jabón
subiendo
las manos en el agua
fría
estrujan la ropa
la llevan contra el amor
áspero de la tabla
y allí la tienen
ida y vuelta
algún tiempo
para luego
dejarla descansar
las manos
al comienzo se enfrían
luego se ponen coloradas
la sangre despertando
revelándose contra
la cercanía de la escarcha
las mujeres
en mi familia
lavaron y plancharon
para afuera
se decía entonces
sintiendo que
el adentro
menguaba
pero había también
el alambre
de lado a lado de los árboles
estaqueado con un palo
al centro para que el peso
no venciera el tendido
la ropa flotando al sol
pájaros ajenos
devueltos a la blancura
por manos silenciosas
se esperaba
que hubiera buen tiempo
que secase rápido
que la señora
mandara a buscar
por la tarde
claro está
que todo esto
no alcanza para construir
un pasado
de mujeres que lavaban
temprano en la mañana
los nombres que mi abuela
no dijo
lo que mis tías
callaban junto al fuego
se iba con el agua
se sabía que los hombres
llevaban y traían escondida
una palabra terrible
....breve
fría como un pez
...las mujeres
...en mi familia
...lavaron y plancharon
...cuando la palabra
...falta
..el gesto canta
César Rojas nació en 1970. Residió en Entre Ríos hasta 1992. Es músico, actor y coordina talleres literarios. Publicó una selección de poemas en la antología 9 (Ed. Vox) y Humo (sin datos). Los poemas aquí publicados forman parte del libro inédito Los que viven por sus manos.
domingo, 17 de octubre de 2010
Olvidos -Elida Berelejis-
-Castagnino-
Olvidos
La dejaron ahí
olvidada
en la calle de los relámpagos
le silba la tormenta entre las piernas
sólo ocho o nueve años
y la noche le presta los fantasmas
guiña un semáforo
y ella cava en su mano
una hondura negra
como la vergüenza
alguien la olvidó
como algo más de la noche
alguien olvidó abrigarla
pegarle un sol en la cara
cambia el guiño del semáforo
y la comparsa acelera
ella sigue parada
sólo a veces sueña
con una taza de leche
del tamaño de una fiesta.
Elida Berelejis
Argentina
Mención Concurso Interamericano de Poesía Espacio Avon 2008
Participó con este poema en el Club Atlético de Poetas del mes de Octubre
olvidada
en la calle de los relámpagos
le silba la tormenta entre las piernas
sólo ocho o nueve años
y la noche le presta los fantasmas
guiña un semáforo
y ella cava en su mano
una hondura negra
como la vergüenza
alguien la olvidó
como algo más de la noche
alguien olvidó abrigarla
pegarle un sol en la cara
cambia el guiño del semáforo
y la comparsa acelera
ella sigue parada
sólo a veces sueña
con una taza de leche
del tamaño de una fiesta.
Elida Berelejis
Argentina
Mención Concurso Interamericano de Poesía Espacio Avon 2008
Participó con este poema en el Club Atlético de Poetas del mes de Octubre
lunes, 11 de octubre de 2010
Noche de Poesía
Fernando Delgado y Carlos Patiño
Carlos Patiño. Un hombre de 76 años, un poeta extraordinario ayer se sentó a nuestra mesa. Todo lo que pidió fue una copa de vino, y a cambio dio de si lo mejor que tiene: su poesía y su vida.
Hay una diferencia abismal entre acumular años y acumular vida. Este hombre es un cúmulo de vida, si bien dijo que él también estaba un poco muerto desde que su amigo Roberto Santoro, con quien en la década del 60 creó el grupo Barrilete, había sido secuestrado y muerto por sus ideas en manos del terrorismo de estado en los años 70, época en la que Patiño debió exiliarse en México.
Sin embargo allí estaba el hombre dando testimonio de lo mucho que había vivido, a pesar de esa especie de muerte en tránsito en la que un ser humano queda cuando alguien muy querido y muy cercano, es muerto injustamente.
El grupo Barrilete incorporó a la poesía las preocupaciones del hombre de la calle, las noticias de los periódicos, el tango y sus motivos.
“Nosotros queríamos poner en marcha el principio surrealista de sacar la poesía a la calle, que saliera del salón para que llegara al pueblo. Al principio salimos con poemas más o menos espantosos. Nos decían que tirábamos ladrillos florecidos. Íbamos a los mítines, a las concentraciones, leíamos poemas en universidades y sociedades de fomento. Porque había una poesía sin pueblo y un pueblo sin poesía”.
“Hacíamos una suerte de periodismo poético”, explica Patiño. “Cuando trabajas en un diario el jefe de redacción te pide una crónica. Nosotros hacíamos lo mismo pero el producto era un poema sobre un acontecimiento que recién se producía, le dábamos un enfoque distinto que le otorgaba otra dimensión a la noticia. Nuestra consigna era ‘¡para mañana, un poema!’
Comparto con ustedes uno de los poemas que ayer en el Club Atlético de Poetas leyó Carlos Patiño.
el poeta no
encuentra
el poema en el aire y lo caza
el poema no es un pájaro / el poeta no
recibe visitas clandestinas de números graciosos
que se instalan en su egregia cabeza
iluminándola / el poeta es
como un viejo minero solitario y muy terco
que arrastrando su mula
penetra cada día al socavón pico pala esperanza
golpe a golpe a la piedra tras la eterna quimera
e igual que los mineros
son muy pocos los que dan con la dorada veta / pero
una vez y otra vez pico pala esperanza
tras la eterna quimera
golpe y golpe a la piedra jornada tras jornada
pisoteando palabras el aire enrarecido
polvo sobre la frente
sudor lucha trabajo / el poeta es
como el viejo minero
que acostumbra morirseencuentra
el poema en el aire y lo caza
el poema no es un pájaro / el poeta no
recibe visitas clandestinas de números graciosos
que se instalan en su egregia cabeza
iluminándola / el poeta es
como un viejo minero solitario y muy terco
que arrastrando su mula
penetra cada día al socavón pico pala esperanza
golpe a golpe a la piedra tras la eterna quimera
e igual que los mineros
son muy pocos los que dan con la dorada veta / pero
una vez y otra vez pico pala esperanza
tras la eterna quimera
golpe y golpe a la piedra jornada tras jornada
pisoteando palabras el aire enrarecido
polvo sobre la frente
sudor lucha trabajo / el poeta es
como el viejo minero
abrazado a su mula a su pico a su pala.
Esquinas silenciosas, 1990.
Gracias a Valeria y a Fernando.
miércoles, 6 de octubre de 2010
{ Para los que viven en la luna }
Se viene el próximo Club!!
En el décimo día del décimo mes del año 2010
Domingo 10 de Octubre (el próximo! - lunes 11 feriado!) 19.30 hs
Domingo 10 de Octubre (el próximo! - lunes 11 feriado!) 19.30 hs
en Rie Bar Cultural, 9 de Julio 175, Bernal, Buenos Aires
y como Invitado especial: Carlos Patiño, poeta quilmeño
+ vos! Micrófono abierto* ( si escribís traé tus textos para leerlos)
+ venta de libros y revistas
*Si queres venir a leer, podes anotarte antes escribiendo a nuestro mail: clubatleticodepoetas@gmail.com
Te esperamos!!
Y ya me olvidaba! Si no podés venir, podes escucharlo en vivo por la Radio amiga: www.hartares.com/escuchar
seguilo en el evento de Facebook
martes, 5 de octubre de 2010
Cuelgues
Leía, filosofaba un poco, en su mente sólo, estaba allí, en su cuarto, y ese Dostoievski pensaba igual que él.
También viajaba en las rutas norteamericanas con Jack Kerouac y unos vagabundos en una camioneta yendo a Denver, y luego salía, a despejar los ojos de realidad altiva, amarillento sol chispeando donde duele, se frota la vista y empieza a caminar, cuando llega a la calle central, a la peatonal, mujeres con pocas ropas lo intimidan, en carteles encima de negocios de lencería femenina fina, y tanta contaminación auditiva, no entendía nada, ni esos que conversaban mientras seguían andando, ni esos que le cruzaban por el otro lado, pero tenía una teoría, que eso que él no entendía, todas esas charlas que pasaban en un instante, un segundo, se grababan en la psiquis, que todo eso que sólo era ruido molesto en la vigilia, luego sería tortura extraña o pasaje de un sueño, una voz en off diciendo algo incomprensible, bizarro, o que sucediera algo que le pasó en verdad a ese del que hablaban esos que iban el otro día caminando y te los cruzaste en la calle.
Gustavo Ramos http://eltiempopasamuuuyrapido.blogspot.com/
Pato.-
sábado, 2 de octubre de 2010
Lien
es difícil
un sábado de súper acción
sin un papel,
una seda que no pegue
es difícil
hacer pié
cuando solo me observa
y el silencio
es la respuesta
necesitamos
que las palabras,
aunque putas se dejen besar,
que las cosas
se líen por la lengua
-AKIRA- picantecity.blogspot.com
un sábado de súper acción
sin un papel,
una seda que no pegue
es difícil
hacer pié
cuando solo me observa
y el silencio
es la respuesta
necesitamos
que las palabras,
aunque putas se dejen besar,
que las cosas
se líen por la lengua
-AKIRA- picantecity.blogspot.com
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Cluberos con babero
El blog POESÍA DEL MONDONGO publicó a nuestra clubera Aye, el resto de los cluberos están con babero :)
http://poesiadelmondongo.blogspot.com/2010/09/ayelen-rives.html
Corazón negro
Era noche y era ciudad de nombre absurdo.
Eramos dos y una calle muda. Nuestros pasos.
La luz entre las sombras de los árboles era naranja
pero todo se veía, mas bien, amarillento.
No corría una gota de aire y ya presentíamos,
porque no hablábamos.
Se oía como adentro, pero bien supimos enseguida
el temblor era de afuera.
Un galope aún lejano pero cierto se encendía
y de pronto un caballo negro cruzó la calle.
Brillante naranja sobre su piel casi invisible y oscura,
el trote haciendo temblar autos, baldosas, almas sin descanso
como las nuestras.
Los dos atónitos en medio de la vereda vacía
media hora o una vida nos pasó ahí, tiesos.
Ya no pudimos dormir varias noches
con el galope adentro nuestro, en medio del pecho,
como un corazón negro.
Ayelen Rives
Nació en 1988 en Quilmes, es estudiante de Ciencias de la Comunicación Social en la UBA y trabaja en una radio online de Bernal. Desde el 2008 forma parte del grupo literario Las Hacedoras, con quienes brinda lecturas. Actualmente sigue editando sus propios libros en papel ("Fragmentos de mar" y "Poemas mudos"). Organiza junto a otras personas el Club Atlético de Poetas, un ciclo literario y artístico en el Bar Cultural Rie (Bernal - Bs. As.)
Desde el año 2004 realiza el blog literario palabras+ palabras-
-Pato-
http://poesiadelmondongo.blogspot.com/2010/09/ayelen-rives.html
Corazón negro
Era noche y era ciudad de nombre absurdo.
Eramos dos y una calle muda. Nuestros pasos.
La luz entre las sombras de los árboles era naranja
pero todo se veía, mas bien, amarillento.
No corría una gota de aire y ya presentíamos,
porque no hablábamos.
Se oía como adentro, pero bien supimos enseguida
el temblor era de afuera.
Un galope aún lejano pero cierto se encendía
y de pronto un caballo negro cruzó la calle.
Brillante naranja sobre su piel casi invisible y oscura,
el trote haciendo temblar autos, baldosas, almas sin descanso
como las nuestras.
Los dos atónitos en medio de la vereda vacía
media hora o una vida nos pasó ahí, tiesos.
Ya no pudimos dormir varias noches
con el galope adentro nuestro, en medio del pecho,
como un corazón negro.
Ayelen Rives
Nació en 1988 en Quilmes, es estudiante de Ciencias de la Comunicación Social en la UBA y trabaja en una radio online de Bernal. Desde el 2008 forma parte del grupo literario Las Hacedoras, con quienes brinda lecturas. Actualmente sigue editando sus propios libros en papel ("Fragmentos de mar" y "Poemas mudos"). Organiza junto a otras personas el Club Atlético de Poetas, un ciclo literario y artístico en el Bar Cultural Rie (Bernal - Bs. As.)
Desde el año 2004 realiza el blog literario palabras+ palabras-
-Pato-
jueves, 23 de septiembre de 2010
Feria del libro independiente en la Universidad de Quilmes
Estaremos exponiendo desde las 16 hs aprox. difundiendo la propuesta del Club Atlético de Poetas, junto a nuestros libros. También habrá editoriales independientes, escritores, radio abierta, música y músicos, fanzines, libros... etc.
Si se quieren venir, la dirección es Roque Sáenz Peña 352, Bernal, y los dejan en la puerta los colectivos 159 BG (que viene de Correo Central en Capital), el 324 (que viene del lado de Quilmes) y el 263 (también desde Quilmes). También es a pocas cuadras de la estación de trenes de Bernal, por la que pasan además muchos otros colectivos. Cualquier cosa, nos consultan por acá!
martes, 21 de septiembre de 2010
Advertencia
Escandaloso y deshabitado corazón
estoy echando a todos a patadas
te voy a dejar solo.
Te pongo sobre aviso.
Vendrán momentos de ruinas
estarás aturdido
serás de piedra
o un bollito de miga de pan.
Morirás en llamas o inundado.
Todo puede ser.
Incluso siento que te estás partiendo
y me duele el pecho como nunca.
En pie de guerra completo incompleto.
Ordenado en el desorden.
Seguirás siendo mío
Roto
Latiendo mal
Inútil
Blando en extremo
Mío.
Así convertido en un charco de barro para saltar
O en trampolín
O en una habitación de hotel.
Debería colgar una advertencia
Algo así como
“Nunca te hospedes en él”
“Es mal anfitrión”.
Un cartel que anuncie:
“Prohibido pisar, este corazón se hunde”
-Patricia Angulo-
Pato.-
viernes, 17 de septiembre de 2010
Invitación a - El bazar de los abrazos -
Nos llegó desde Ríe esta invitación a un evento literario este domingo próximo y decidimos compartirlo con los cluberos!
Este Domingo 19 de Septiembre, a las 19:00hs, presentamos crónicas milongueras.
Este Domingo 19 de Septiembre, a las 19:00hs, presentamos crónicas milongueras.
"El bazar de los abrazos" es un espectáculo de narración oral a cargo del grupo de Cuentacuentos Burbujas.
Los esperamos!
rie.barcultural
9 de Julio 175 - Bernal -
Fotos del Segundo Club
Ya tenemos fotos del domingo pasado en el Club!
Son poquitas porque salieron bastante borrosas, pero algunos cluberos ya están mandando las suyas y las estaremos subiendo también en agradecimiento!
Son poquitas porque salieron bastante borrosas, pero algunos cluberos ya están mandando las suyas y las estaremos subiendo también en agradecimiento!
 |
| Ventana con sol amarillo en el Rie Bar |
 |
| Lou Weed semi-acústico |
 |
| Akira - Ayelen - Patricia - Gustavo |
Inevitable
No morimos
estamos vivos
somos esto
no soñamos
descreemos
brillamos por nuestra propia esencia
no necesitamos de nadie
no pretendemos ser nadie
soy yo
no me interesa tu ego
no quiero sobrepasarte
solo quiero respirar
compartir el aire mi frontera es acá
no aspiro a nada
no aspiro nada
no me hace falta tu imagen
Soy esto
Soy desperfecto
Soy antipático
No necesito que me quieras
Mi alma vuela con la creación
Mi cuerpo es nada
Soy plástico
-Sebastián Fontenla-
(Sebastián estuvo el domingo en el Ríe, en el encuentro de los club de poetas y me dejó un par de poemas, subí éste para compartirlo con ustedes) -Pato-
estamos vivos
somos esto
no soñamos
descreemos
brillamos por nuestra propia esencia
no necesitamos de nadie
no pretendemos ser nadie
soy yo
no me interesa tu ego
no quiero sobrepasarte
solo quiero respirar
compartir el aire mi frontera es acá
no aspiro a nada
no aspiro nada
no me hace falta tu imagen
Soy esto
Soy desperfecto
Soy antipático
No necesito que me quieras
Mi alma vuela con la creación
Mi cuerpo es nada
Soy plástico
-Sebastián Fontenla-
(Sebastián estuvo el domingo en el Ríe, en el encuentro de los club de poetas y me dejó un par de poemas, subí éste para compartirlo con ustedes) -Pato-
jueves, 16 de septiembre de 2010
lunes, 13 de septiembre de 2010
El día después
Cluberos
¿Quién cuenta la maravilla de ayer?
Yo quiero decir que me sentí flotar por del nivel poético no sólo de ustedes mis compañeros de aventura, a quienes admiro, sino el nivel de la gente que nos visitó y dejó flotando su poesía de letras, de música y pintura entre las paredes del Ríe.
¿Vamos por mas?
Pato.-
¿Quién cuenta la maravilla de ayer?
Yo quiero decir que me sentí flotar por del nivel poético no sólo de ustedes mis compañeros de aventura, a quienes admiro, sino el nivel de la gente que nos visitó y dejó flotando su poesía de letras, de música y pintura entre las paredes del Ríe.
¿Vamos por mas?
Pato.-
viernes, 10 de septiembre de 2010
LA LUZ MALA
la juventud
es una mansión
al amparo
de un guardia dormido y se jacta
la juventud
tiene la pesadilla
recurrente del trabajo
y no falta
ni un solo dia
la juventud
son las luces de la calle
girando hacia la izquierda,
es la luz mala,
malísima de soldar,
que nos une hasta la ceguera
la juventud
alimenta a los leones
con un perro por noche
y no se remuerde:
se siente bien asi,
siendo parte
de algo grande
la juventud
de numeración limada
la juventud,
tuca de flor de la edad
de la que todo el mundo habla,
bajo la linea de producción
en partes
fue desguasadaAKIRA
miércoles, 8 de septiembre de 2010
Segundo encuentro!
Para quienes quieran asistir "desde lejos" pueden escucharlo el mismo domingo desde las 19.30 hs a través de Radio Hartares
Paisaje con cerezos y un niño
Camina por una calle gris y arbolada con cerezos en flor
la bruma suave difumina los finales de las calles largas,
pero el sol llega a sus manos donde un papel escrito
indica una dirección con símbolos inquietos.
Pasa un niño con uniforme escolar, la mira discreto.
No puede hablarle en su idioma, pero ella se inclina hacia él,
Sonríe; extiende la mano y le ofrece el papel. El niño se detiene, la mira un segundo.
Dice unas sílabas saltarinas, pero ella sigue sonriendo, muda.
Entiende su rostro distinto. Mira el papel, y mira la mano.
La toma y comienza a tironear de ella hacia un lado.
Sorprendida, la chica apresura el paso para seguirlo
la manito del niño tironea del brazo largo de la mujer que corre torpemente para seguir sus pasos.
Dos cuadras voraces, salpicadas de sombras del sol
Y pétalos rosas.
Llegan a la entrada de un parque amplio
con jardines y tiendas, y pequeñas lagunas
pero el sol llega a sus manos donde un papel escrito
indica una dirección con símbolos inquietos.
Pasa un niño con uniforme escolar, la mira discreto.
No puede hablarle en su idioma, pero ella se inclina hacia él,
Sonríe; extiende la mano y le ofrece el papel. El niño se detiene, la mira un segundo.
Dice unas sílabas saltarinas, pero ella sigue sonriendo, muda.
Entiende su rostro distinto. Mira el papel, y mira la mano.
La toma y comienza a tironear de ella hacia un lado.
Sorprendida, la chica apresura el paso para seguirlo
la manito del niño tironea del brazo largo de la mujer que corre torpemente para seguir sus pasos.
Dos cuadras voraces, salpicadas de sombras del sol
Y pétalos rosas.
Llegan a la entrada de un parque amplio
con jardines y tiendas, y pequeñas lagunas
con peces dorados y puentes de madera
El niño suelta su mano y señala un cartel.
Los símbolos son idénticos. Ella sonríe e inclina levemente la cabeza,
como conociendo una costumbre que le es ajena.
El niño se inclina brevemente y corre hacia el camino
un grito de ella lo detiene.
Se da vuelta y ve a la mujer luchando por sacar algo de su cartera.
Finalmente, saca un caramelo color rojo
y lo arroja hacia él.
El niño lo atrapa en el aire y lo mira.
Tiene el dibujo de una frutilla y palabras que no comprende.
Sonríe y se va corriendo hacia la calle de los cerezos.
Ella se sienta en una lomada verde desde la que se ve todo el jardín.
No puede hablar con nadie de la hermosura,
pero todo ese mundo le habla, como si lo conociera desde siempre y lo amara,
como si aún fuera incapaz de conocerlo y lo admirara.
Todo allí le habla en símbolos que no se leen y se entienden.
Y los sonidos hacen ecos en el agua quieta.
Ella mira y escucha.
No puedo evitarlo; siempre quise ser parte de un paisaje japonés.
El niño suelta su mano y señala un cartel.
Los símbolos son idénticos. Ella sonríe e inclina levemente la cabeza,
como conociendo una costumbre que le es ajena.
El niño se inclina brevemente y corre hacia el camino
un grito de ella lo detiene.
Se da vuelta y ve a la mujer luchando por sacar algo de su cartera.
Finalmente, saca un caramelo color rojo
y lo arroja hacia él.
El niño lo atrapa en el aire y lo mira.
Tiene el dibujo de una frutilla y palabras que no comprende.
Sonríe y se va corriendo hacia la calle de los cerezos.
Ella se sienta en una lomada verde desde la que se ve todo el jardín.
No puede hablar con nadie de la hermosura,
pero todo ese mundo le habla, como si lo conociera desde siempre y lo amara,
como si aún fuera incapaz de conocerlo y lo admirara.
Todo allí le habla en símbolos que no se leen y se entienden.
Y los sonidos hacen ecos en el agua quieta.
Ella mira y escucha.
No puedo evitarlo; siempre quise ser parte de un paisaje japonés.
domingo, 5 de septiembre de 2010
Oda a las calles y a mi amor:
_ ¡Fuiiira!_
El traqueteo y los cascos
Galopando,
Caca de perro
Degustada por hormigas,
El cemento va
De abajo para arriba,
Y por ahí, cortes,
Heridas de verdes,
Helechos en las terrazas,
Árbol bailando extasiado
Entre los ojos del viento
Y la que limpia desequilibrada
Pedazos de nada, objetos
Que te los tira al paso,
Con esa escoba que ya es
Casi sus manos,
Y esquivas polvo, papelitos,
Volantes y envoltorios,
Y todo está lleno de lo humano
¡Qué aburrido
Se torna!
Todo para el hombre.
Todo es brazos,
Piernas,
Maniquíes
Asfixiados
En la vidriera,
Manos, pies,
Tableta
De pastillas
Sonriéndole
Al charco,
Los fideos vegetarianos
Puestos para el perro rengo
Con paragolpe incrustado
En esa calle, nena que acaricia
Una flor pomposa y amarilla,
Viejo sin una pata
Que resbala con el olor
Asqueroso de la limpieza
Química de las empleadas,
Y torsos y cabezas, dos ojos
Que saludan, que aplauden,
Detrás del pestaneo, un mundo,
Otro, un multiverso de colores,
Continuo aleteo,
Nunca puedo alejarme,
Desde los peces, los pájaros,
Nadie se salva,
Todos andamos,
Maquinitas absurdas,
Sin porqués,
Sin nada,
Y nos conformamos
Con que tan bello es,
Tan placentero
A veces,
Y dos orejas,
Dos orificios nasales,
De todo rescatás algo,
Lo que hay que hacer
Es hacer,
Y aunque cueste
Y el letargo
Pueda ser más sed de ser,
Dos labios,
Una boca,
32 dientes,
La calle está silenciosa
De voces de gente,
La alarma de un coche
Que me repercute
Aún luego
De una cuadra,
Las velocidades ruidosas
Y ni el perro ladra
Acostumbrado a la sin sueños,
Sin nada nuevo,
Es tan difícil encontrar el reino,
A veces lo vislumbro
En una joven
Que sube a un Bondi
Y nos observamos
Por un segundo,
Otras veces
Es la sonrisa de alguien,
Desde un viejo a un niño,
Son sensaciones que me tienen rabia,
Pero siempre
Ese sol
Es el que más puede
Decirme que estoy,
Aún,
Soy parte,
Cuando llego al barrio
Hay perros esperándome,
Hay música de carros,
Hay voces de radio,
Hay cruces de árboles,
Hay sueños echados
Y tanta otra cosa
Y en este cuerpo de ciudad esquiva
Me aturde la vida
Abajo arriba
Rincón negro rostro
Niebla rojo ojos
Recuerdos que son relojes
Detenidos en el tiempo
Y las risas espinas
Ruedan, patinan, lubrican,
Caracoleando la mente
Espirala un deseo periférico
De volver ya sin regreso,
De enfermar entre lo muerto.
Gustavo Ramos
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