Las Lavanderas, Vicente Casanueva -dibujo a lápiz-
las mujeres
en mi familia
lavaron
agua
jabón de pan
latón
la tabla de madera
a medias hundida
en el agua que se tiñe
de a poco
por el humo blanco
del jabón
las mujeres
temprano
en la mañana
lavaron
lo primero que se siente
es el olor acre
y dulce del
jabón
subiendo
las manos en el agua
fría
estrujan la ropa
la llevan contra el amor
áspero de la tabla
y allí la tienen
ida y vuelta
algún tiempo
para luego
dejarla descansar
las manos
al comienzo se enfrían
luego se ponen coloradas
la sangre despertando
revelándose contra
la cercanía de la escarcha
las mujeres
en mi familia
lavaron y plancharon
para afuera
se decía entonces
sintiendo que
el adentro
menguaba
pero había también
el alambre
de lado a lado de los árboles
estaqueado con un palo
al centro para que el peso
no venciera el tendido
la ropa flotando al sol
pájaros ajenos
devueltos a la blancura
por manos silenciosas
se esperaba
que hubiera buen tiempo
que secase rápido
que la señora
mandara a buscar
por la tarde
claro está
que todo esto
no alcanza para construir
un pasado
de mujeres que lavaban
temprano en la mañana
los nombres que mi abuela
no dijo
lo que mis tías
callaban junto al fuego
se iba con el agua
se sabía que los hombres
llevaban y traían escondida
una palabra terrible
....breve
fría como un pez
...las mujeres
...en mi familia
...lavaron y plancharon
...cuando la palabra
...falta
..el gesto canta
César Rojas nació en 1970. Residió en Entre Ríos hasta 1992. Es músico, actor y coordina talleres literarios. Publicó una selección de poemas en la antología 9 (Ed. Vox) y Humo (sin datos). Los poemas aquí publicados forman parte del libro inédito Los que viven por sus manos.
Es muy bueno el poema, lleno de imágenes y sensaciones. Esperamos contar con él para el próximo club :)
ResponderEliminarDisculpen, si suena ofensivo, no lo es para nada, ni la intención. No me gustó. Las palabras tienen magia, pero solo porque están allí, porque es su significado, no por tener coherencia literaria. Creo que faltan conectores. Es lindo leer las palabras e imaginarse la situación que el autor intenta describir, pero ahí el trabajo es nuestro, el autor solo tira las palabras en la mesa, no forma un poema. Un poema es algo más que exponer palabras bellas en un texto, un poema es darle un significado más explícito a las palabras del que tienen, potenciarlas al unirlas con otras y formar un texto, al que podamos llamar arte. Es mi forma de verlo, espero, la entiendan.
ResponderEliminarAnónimo, no es ofensivo para nada es tu pensamiento y supongo que para dar una opinión tan contundente tendrás buenas herramientas, o simplemente la sensación de que estas palabras no te cierran y está bien.
ResponderEliminarMirá lo que me pasó a mi, en mi familia quien lavaba era el lavarropas, pero antes del lavarropas era una señora, gordita, con pocos dientes y un rodete gris también redondito. lavaba en una pileta enorme con mucho jabón federal y siempre había olor a lavandina en el lavadero y en invierno yo le preguntaba si tenía frío, si quería algo calentito y me decía que no, se reía, era muy guapa y fregaba con una fuerza increíble mientras sus manos rojas iban y venían por sobre una tabla y los toallones se volvían un montón de espuma y yo desde mi corta edad siempre temía que esa espuma comenzaba a volverse roja de sangre.
Ya ves, este poema a mi me llevó a un lugar casi perdido en mis recuerdos. Isabel se llamaba la señora que lavaba.
Podés decir tu nombre también, así conocemos tu poesía o tu prosa o si vos no escribís podés dejar algún escrito que para vos sea valioso.
Para mi -que lo único que entiendo de poesía es si la siento o me es indiferente- este poema tiene un gran mérito, el poeta desde su mundo propio, me llevó a mi mundo, un mundo lejano.
Un saludo
No te ofendas Pato, no busco darme a conocer, ni publicidad, ni nada de esas estupideses. Por eso no doy mis referencias. No creo sea la forma. Además, es algo que sentí al leerlo, como vos bien dijiste, te traslada, pero sos vos quien le das la forma al relato. Bajo mi ignorante forma de verlo, no es más que eso, un relato. La poesía va más alla que mostrar las palabras y esperar a que el lector se imagine la belleza o les de un significado, la poesía lo hace directamente. Ya lo digo, no es una verdad universal, tan solo es mi humilde punto de vista, que puede estar equivocado o no. Gracias, saludos.
ResponderEliminarY con respecto al poema. Me parece una belleza el escrito que a continuación cito. Ya lo digo, me parece, en todos está la interpretación, pero creo, se muestra en parte lo que les digo.
ResponderEliminarHimno a la belleza.
¿Bajas del hondo cielo o emerges del abismo,
Belleza? Tu mirada, infernal y divina
confusamente vierte crimen y beneficio
por lo que se te podría al vino compararte.
Albergas en tus ojos al poniente y a la aurora,
cual tarde huracanada exhalas tu perfume;
son un filtro su besos y un ánfora tu boca
que hacen cobarde al héroe y al niño valeroso.
¿Del negro abismo emerges o bajas de los astros?
Como un perro, el Destino sigue ciego tu falda,
al azar vas sembrando el luto y la alegría
y todo lo gobiernas sin responder a nada.
Caminas sobre los muertos, Belleza, y de ellos te ríes;
el Horror, de tus joyas no es la más hermosa
y el Crimen, entre todas tus costosas preseas
danza amorosamente entre tu vientre triunfal.
[...] Qué tu llegues del cielo o el infierno, ¿qué importa?
Belleza, inmenso monstruo, pavoroso e ingenuo,
si tu mirar, tu risa, tu pie, me abren las puertas
de un infinito que amo y nunca conocí.
Satánica o divina, ¿qué importa?, Ángel, Sirena,
¿qué importa? Si tu vuelves, hada de ojos de raso,
resplandor, ritmo, aroma, ¡oh mi señora única!
Menos odioso el mundo, más ligero el instante.
Charles Baudelaire.
Anónimo, puedo entender que no quieras darte a conocer, los que si lo hacemos no buscamos reconocimiento, ni publicidad, ni estupideces por el estilo, las personas que entramos con un nombre es porque preferimos tener una identidad y ambas posturas son respetables.
ResponderEliminarNada de lo que has escrito me ofende, no me ofenden los pensamientos que difieren del mío, por el contrario me enriquecen, me ha encantado este intercambio de ideas sobre lo que es para vos poesía y lo que es para mi poesía. Estamos hablando de manera educada así que no queda lugar para la ofensa.
(había escrito una respuesta mas amplia y se me borró :( así que trataré de reescribir la idea)
Te decía allí que a mi me gusta la poesía que me hace partícipe, que me implica como lector, que me involucra, que no me deja afuera como un mero espectador. Me gusta ser arte y parte, por eso me gustó el poema de César Rojas, no sólo porque son un conjunto de palabras bonitas, sino porque me pintó un paisaje, me abrió una puerta por la que pude entrar al otro lado y ver a sus lavanderas, y en algún pasillo de mi memoria me llevó junto a Isabel.
Del mismo modo me ha sucedido con el extraordinario poema que dejaste de Charles Baudelaire (un genio), yo necesito, es mi forma escapar del tiempo del poeta y de su realidad y hacer entrar ese tiempo suyo en el mío y hacerlo mi realidad. Yo he visto la belleza del cielo o el infierno según he podido, he bajado de los astros y he podido emerger del negro abismo. He podido ver en el pasillo de mi memoria Ángel, Sirena, alguna que otra divinidad o algún que otro representante de Satán.
Ese es el camino que yo hago cuando leo poesía, me encanta recorrer ese laberinto, qué voy a hacer...
Un saludo y creo que podrías llamarte Charles Baudelaire :)
aporto un dato: en poesia hay algo que se llama OBJETIVISMO
ResponderEliminarEste poema tiene una poderosa carga semántica, no es solo percepción aunque valga muchísimo ese método. Las palabras no me pareces arrojadas al azar sobre el papel. Si te fijas la conexiones no es para nada léxica como vos crees (con los conectores léxicos). La articulación esta dada en una métrica de pausa y de limites bien marcados capaces de sonar como un metrónomo y romperse de pronto para re formularse con otros patrones... es mas eficaz de lo que parece. y sobre la coherencia creo que supera eso y logra, con lo que parecería una mera anécdota de la infancia, movernos a lo sublime de la memoria, del poder perceptivo y creador que hay en la visión temprana de los hombres: El poeta debe ser lo mas niño posible. La poesía aborrece a la gravedad y al método. Ama la música y lo irrespetuoso... la poesía es un pendejo maleducado que nos muestra la hermosas desnudez del mundo y se ríe sin morbo de nuestro horror de persona moral. Lindo poema!
ResponderEliminarMauricio: quiero resaltar esta frase que me ha gustado a rabiar
ResponderEliminar"El poeta debe ser lo mas niño posible. La poesía aborrece a la gravedad y al método. Ama la música y lo irrespetuoso... la poesía es un pendejo maleducado que nos muestra la hermosa desnudez del mundo y se ríe sin morbo de nuestro horror de persona moral"
Me quedo pensando en esta idea realmente interesante, gracias!
De lavandera a la bandera, de voz que perfuma a bosque perfumado, el poema es sencillamente maravilloso. Sus imágenes profundas y sobrecogedoras. Y la plática de Pato una cátedra de buen decír. Saludos.
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